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Me encanta que me desnuden. Me encanta que me desabrochen la camisa, besando la piel que queda al descubierto. Me encanta que me quiten las medias muy lentamente, acariciándome las piernas. Me encanta, me vuelve loca que me bajen las bragas sólo con la boca, mordiendo tela y piel. Y me encanta que me observen cuando estoy desnuda, que me acaricien y me besen. Pero a veces simplemente no hay tiempo, el cuerpo arde en un infierno personal y necesitas hacerlo como si fuera una droga. Así que te limitas a apartar la ropa estrictamente necesaria y te olvidas de las caricias, los besos y las miradas, y te limitas a hundirte en una enorme piscina de placer.

Y qué más da si te despeinan o si se te arruga el vestido si nadie va a filmar lo que estás haciendo en tu habitación.

Sé que una noche de sábado acaba bien si tengo el teléfono de un chico en un papel dentro de mi bolsillo. O si tengo algún mordisco en la piel. O si, como ayer, vuelvo a casa intentando recordar si mi sujetador está sobre la mesilla de noche de alguien o directamente he salido sin él. No suelo olvidarme la ropa por ahí, tengo demasiado cariño a mis bragas como para regalarlas, pero de vez en cuando todos tenemos un despiste. Hay gente que se olvida de cerrar la puerta de casa, y hay gente que se olvida de recoger su sujetador. Porque después de una ración de sexo salvaje en la cama más grande que he visto en mi vida, con sonido de muelles permanente, me escapé de mala manera de los brazos de aquel chico extremadamente delgado (y sorprendentemente fuerte) y me vestí con prisa para salir de allí lo antes posible, y a Dios gracias que me olvidé el sujetador y no el vestido. Así que hoy, tras haber asimilado perfectamente que no volvería a ver a ese chico, tendré que ir a su casa, entrar en la habitación todavía con olor a sexo y la cama deshecha y recoger mi precioso sujetador bordado.